Se as coisas falassem, não diriam isso, mas seria uma fofoca só

Ernandes de Oliveira

A colher com sua corcunda

Toda curvada

Jurava que era sinuosa

Na verdade não era nada

Era só uma colher de prata

O garfo que gostava de prender

sozinho não pegava salada
tinha muito que aprender
com a colher disse que não ia ser

sua parceira agora é a faca amolada
A faca era esguia desse jeito
se amolavam não tinha fingimento
não importava se tinha o garfo
pois o bife ela cortava no ato

A tampa tinha complexo de acessório

Por isso, só se satisfazia quando impunha o seu limite

ela gostava sim da ideia de ser teto

Acho que no fundo, a panela e a tampa escondiam algo dentro

Devia ser algum alimento com coentro

A panela serena não gosta de dieta

Ela se revela cheia no prato

Uma nostalgia mora no seu interior

Pois, a sábia amassada, dizia que com calma

A velha é que faz comida boa
O fogão era sim grande amigão

Sabe dar calor como ninguém

O único problema é que não tolera quem passa do ponto

Esses, ele torra mesmo

Não importa se é torresmo

Porque frita do mesmo jeito

O alimento tem massa física

E o seu aroma e a parte metafísica

Mas o aroma não respeita tampa

Porque o meio físico não prende imaginação

Aroma conhece quem lhe dá visibilidade

Esse, não tem olhos nem visão,

O nariz enxerga sim, mas com a imaginação

O poeta que faz versos com alimentação

Pode não ser amor ou solidão

É só um barrigão maior que a imaginação

Então nesses casos sua musa inspiração

Se oferece nua como uma grande refeição